Cada aurora, en la basura,
con un pan y un tallarín,
se fabrica un barrilete
para irse ¡y sigue aquí!
con un pan y un tallarín,
se fabrica un barrilete
para irse ¡y sigue aquí!
Horacio Ferrer
Hay un tinte medieval en este encierro.
Llueve Buenos Aires sobre Buenos Aires,
mejores vientos, lunas que emergen entre ramas desnudas,
un mate a solas lo sigue entre ventanas limpias
del sordo rencor de los tiznes fabriqueros
y hay una nostalgia de amistad
a la que no alcanzan los teléfonos ni las videociencias.
Les falta el abrazo, el sonido de pájaros
de los niños con fervor de plaza,
calesita, subibaja y esos juegos de caños
con que ilustran lo remoderno de lo moderno
que luce de colores de artificio.
Los niños sueñan el sueño de cada uno y de todos
en escala común, en un compartir la risa.
Le falta un tango zumbón al empedrado,
un zorzal que anuncie madrugadas
y una paloma que vuelva a comer restos
del almuerzo de ese hombre que vive en la calle
y hace de su solidaridad una barba quejumbrosa
con la que anuncia su lejanía de la normalidad,
de las sombras y las normas así nomás,
callejeando la existencia y silbando
en tanguido lamento que no se oye demasiado.
Así andamos en esta ciudad de aire medieval
e intención monárquica porque los usureros
y mercantilistas que instalan un pobre en una esquina
a pedir una moneda, les cobran su libra de carne,
no están dispuestos a entregar sus atracos, sus edificios
y sus lamentos que hieren en la piel de los otros.
Siempre hay un 14 de julio para echar a los miserables.
Un 12 de agosto para iniciar la reconquista.
Ahí vamos, las puertas cerradas, los rostros cubiertos,
las ganas de un abrazo adormecidas de dolor,
el mate en soledad, y la niña fabricando muñecos
como si imaginara el mundo y ante su no presencia
lo arrima a su ventana, le pone colores, le hace un rostro
y dice que la esperanza tiene olor a patio, a cuentos
para compartir con otros niños
porque esperar es tener en el corazón un final
que no es otra cosa que un principio
con la poesía siempre lista en el próximo amanecer.
Barracas, 5 de mayo de 2020
*Escritor, poeta, periodista.
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